ЕЩЕ НЕ ВЕЧЕР.
42 + 42
С меня при цифре тридцать семь
В момент слетает хмель.
Вот и сейчас, как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
А Маяковский лег виском на дуло…
Срок жизни увеличился и может быть
Концы поэтов отодвинулись на время…
Е Евтушенко - Всего пяток прибавил бог к той цифре
Всего пять лет накинул жизни плотской,
И в 42 закончили и Пресли, и Дассен,
И в 42 закончил петь Высоцкий.
Незадолго до смерти он написал стихотворение, которым как бы подводил итог своей жизни. Возможно, не все с ним знакомы, поэтому я привожу его целиком.
ПОСЛЕДНИЙ ПРИЮТ.
Спасибо, друг, что посетил последний мой приют.
Постой, среди могил, почувствуй бег минут.
Ты помнишь, как я петь любил, как распирало грудь.
Теперь не голоса, ни сил, чтоб губы разомкнуть.
И воскресают, словно сон, былые времена,
И в хриплый мой магнитофон влюбляется страна.
И пел, и грезил, и творил – я многое успел
Какую женщину любил! Каких друзей имел!
Прощай Таганка и кино! Прощай зеленый мир!
В могиле страшно и темно, вода течет из дыр.
Спасибо друг, что посетил последний мой покой,
Мы все здесь узники могил, а ты один живой.
За все, чем дышишь и живешь, зубами брат держись!
Когда умрешь, тогда поймешь, какая штука жизнь!
Прощай! Себя я пережил в кассете «Маяка»,
И песни, что для вас сложил, переживут века.
Многие известные поэты откликнулись на это событие своими стихами. Можно вспомнить некоторые фрагменты из опубликованного:
В. Солоухин. Хоть о камень башкой, хоть кричи, не кричи
Я услышал такое в июльской ночи,
Что в больничном загоне, не допев лучший стих,
После долгих агоний, Высоцкий затих.
Смолкли хриплые трели – хоть кричи – не кричи.
Что же вы проглядели, друзья и врачи?
Я бреду как в тумане, вместо компаса – злость
Отчего россияне, так у нас повелось?
Только явится парень, неуемной души –
И сгорит как Гагарин, и замрет как Шукшин.
Как Есенин повиснет, как Вампилов нырнет…
Словно, кто, поразмыслив, стреляет их взлет.
Т. Павлова. Россия, бедная Россия
Каких сынов теряешь ты?
Ушли от нас навек шальные
Есенин и Шукшин.
Тебя, как древнего героя,
Держава на щите несла,
Теперь неважно, что порою
Несправедливою была.
Тебя любили и ругали
И сплетни лезли по земле,
Но записи твои звучали
И в подворотне и Кремле.
Комментариев нет:
Отправить комментарий